EN EL CAMINO DE LA VIDA, PAUL CELAN
Paul Celan se encontró en el camino de la vida con grandes obstáculos, muy grandes obstáculos, algunos casi insuperables, y uno, el último, insuperable de verdad. Fue en aquel penoso período donde tuvo lugar nuestro encuentro, donde nos conocimos... sin conocernos. Hablamos mucho con el fin de no tener que hablar. En él, lo que era grave era demasiado grave. No hubiera consentido que alguien se entrometiera. Para detenerte, utilizaba con frecuencia una sonrisa, una sonrisa que había pasado por mil naufragios.
Hacíamos como que nuestros problemas tenían que ver sobre todo con el verbo.
En un lecho de nieve, en su "Schneebett", desolado, desesperado, admirablemente duro, reposa el poeta y hará que reposen para siempre de una manera extraña y singular quienes sienten malestar de cualquier forma de reposo.
La cura que la escritura le proporcionaba no era suficiente, no ha sido suficiente. Saltos en balde. Siempre en la sala de los gritos, apretujado en los instrumentos de tortura. Cada vez, un cielo de tinta. Cada día trae finalmente su golpe.
Se nos ha ido. Claro que podía escoger. El fin no será tan largo. A flor de agua, el cadáver tranquilo. ---- Escrito tras la muerte de Celan.
Citado por Carlos Ortega en el prólogo a las obras completas de Paul Celan (traducción de José Luis Reina Palazón, Madrid, Trotta, 2002).
LA POESÍA ES UN ARREGLO DE LA NATURALEZA
No sé hacer poemas, no me considero poeta, no encuentro particularmente la poesía en los poemas y no soy el primero que lo dice. La poesía, sea transporte, invención o música es siempre algo imponderable que puede hallarse en uno u otro género, con frecuencia alejado del mundo. Su densidad puede ser más fuerte en un cuadro, una foto, una cabaña. Lo que irrita y fastidia en los poemas es el narcisismo, el quietismo (dos callejones sin salida) y el sentimentalismo que asoma entre los propios sentimientos. Termino con lo peor: la parte deliberada. No: la poesía es un arreglo de la naturaleza, un don, todo menos un trabajo. La sola ambición de hacer un poema basta para matarlo.
En respuesta a Jacques Charpier y Pierre Seghers (1956). Citado (y posiblemente también traducido) por José Emilio Pacheco en “Henri Michaux o la poesía como viaje interior”, nota publicada en la revista Proceso el 27 de octubre de 1984.
Comments